y asì, en un nado artificial
con las señas hasta las rodillas
sincronizados en el respirar
empujamos nuestro punto de encuentro:
detràs del monte ceniza,
detràs del grito del rìo,
detràs de la casa que tiene el techo tejido,
detràs de la montaña que se incendia,
detràs de ese sueño que no es tan profundo
por delante de los dìas vegetales
por delante de las horas desplazadas
por delante de la distancia hùmeda
por delante de los nidos de pàjaros ausentes
y asì,
en un nado artificial
con las señas hasta las rodillas
sincronizados en el respirar
empujamos nuestro punto de encuentro.
Sin embargo lo extranjero abraza
la conducciòn decente de las palabras guardadas
que compartimos a travès del viento zonda
aromado de vides.
Sin embargo fue un momento sin fantasìas
donde ni siquiera se asomaba una ilusiòn;
pero si un respiro que huìa de la fealdad de lo impuesto
para soñar sobra la pureza de lo pagano
Sin embargo mientras escribo y callo
y vos escuchàs y callàs, las risas forzadas de este contexto
quieren saltar y nos leemos las miradas
que nos duermen por prioridad de salvarnos.
Sin embargo no supimos si nos conocemos
o si fuimos bajo la sombra del relato
una despedida sin comienzo.
es alquimia nuestra inmanencia amorosa
porque
nuestras palabras abolladas
nuestras cobijas cansadas
nuestras cartas perfumadas
nuestros dìas de olvido y
nuestros objetos guardados
envueltos en papel que destiñe
tanto
como nuestros resultados
expuestos en un diagrama de Venn
logran que creamos en algo
que se va a extinguir
màs allà de las fragilidades en comùn.
Quizàs.
se consideran los comentarios
y los consentimientos.
el agua embotellada tiene burbujas y dicen,
comentan, aseguran y reafirman que se generaron
por las malas energìas que habitan en el lugar.
soy yo pienso. que soy una en pensamiento, otra en sueños
y la peor, la que soy en deseos.
pero no.
el agua es gasificada y el entorno no lo sabe.
¡què vergüenza aclararlo!
pero què temor descubrir ser energìa no compatible.
y reacciono. hablan de rituales. de canela en alcohol
y de tumbas sin nombres con espìritus que salen del cementerio
porque se "le pegaron" a una persona.
¿ y yo? yo pienso: que tengo puesto un vestido de una tìa abuela muerta. que
servì el tè en tazas de feria americana y que los cuadros botànicos son con las
flores que caen en las entradas de los cementerios.
pero no.
esa persona querìa irse de la casa, lejos, aislarse de las voces que escucho ahora. pero no digo nada.
alguna vez tendrìa que hablar. aprender a contestar.
pero mi silencio termina conmovièndome y me habilita a llorar con razones
ilògicas. tanto que carcajeo.
y me obsesiono en paz.
