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y es en la nubosidad de la vista que
te presiento  presentàndote
al encuentro que no es con mi sentir
abarrotado de dolores, pesimismos,
nostalgias y  algunas derrotas. Y ademàs,
como si fuera un plus de angustia,
tengo la cicatriz
de una estaca de madera en el ojo.

tu ideal, lo sigo sosteniendo en la desnudez
del devenir  inquietante a la reacciòn que
estàn respirando flores de primavera en verano.
ellas asfixian las paredes de la casa e inundan
con  humedad guardiana los cimientos que ceden
sumisos y en ecos al follaje,
arrojando ahogos nocturnos
en cada habitaciòn..

y asì, nacen y se reproducen las horas cenizas
que impiden alcanzar a la Biblioteca.
y lloro.
lloro con anticipaciòn tu ausencia que punza en todo momento.
lloro nombràndote con la cara sobre las rodillas
y sosteniendo las piernas,
alucinando consciente  que jamàs
tendrè otro abrazo astillado de sueño y cansancio.