"la fantasìa es un lugar donde siempre llueve" escribiò Calvino. y le creo.

nada.
materia orgànica vomitando kilòmetros
tachando los dìas de fama cruel.
ruedas desinfladas, torcidas,
ventanas rotas, vidrios estallados,
esos pedazos de vidas agonizando hacen relucir
el metal amoroso.
abrazan en la conjugación imperfecta de la noche.
entonces, cruzo dedos y que crezcan emociones.

ahora, se disipan y nacen dudas a travès de una explosiòn mental, sobre todo por lo sucedido en los
alaridos de las miradas.
el insomnio acobijando al llanto. las teorìas frustadas  de impases aletargados,
de paredes sonrientes y estructuras descuidadas y protegidas por un alambrado triste
se ofrecen seniles.


e invento verbos depresivos, uso algunos adjetivos descosidos como sustantivos;
y los colores, se transforman en el
alimento diario entre siestas pesadillescas, pegándose  en las oraciones que escribo.
asì el proceso ¿què màs decir?