huelo la madreselva
y extraigo el jugo;
cuento las retamas y disfruto
las flores campanas
pegadas en estructuras varias
y adoro el nacimiento
de la flor de nácar
en el auto abandonado.

en  la guantera se
maceran las palabras para
mostrarlas en una ofrenda
esquiva.

escribirlas, enviarlas, borrarlas.
transformarlas en deseo de lectura
y descartarlas.


no quiero. no quiero
no quiero. no quiero
que veas mis cachetes rojos
evidenciando cierta  timidez que la
siento vergüenza.

pero te sueño, con flores en el cuerpo
mientras una a una las vas arrancando.

:::...patente pictogràfica...:::


 enjaulada en arropes
untables y elèctricos.

cambia la estaciòn.

amasar la tierra en sueños despiertos

mientras las plantas
crecen altivas en la maceta
que ya no veràs.


hay un palimpsesto que nada que ver con el arrepentimiento
y hubo una traducciòn por demàs bella y perfecta a la situaciòn.

quizàs yosotrx
 seremos homonìmicos o polisèmicos.

aunque ojalà seas palabra alguna vez .

es el ùnico deseo que traslado
cada vez que analizo los vehìculos
que enlazan al choque y al fuego
que me deshizo.

es que arropa el contexto
y se saborean los metales enrulados
que caen de sus piernas cada
vez que baila.

__te arreglo la antena, no quedò bien.

-està como se manifestò la piel.

__es un segundo y listo.

-antes no estaba asì. fue un dìa de un mes, de una semana de vuelcos
y fuego. dejala como quiere ser, porque en cada insomnio
siento esa electricidad de rayos, ondas aèreas, sucumbes
de sueños, el encadenamiento de la visiòn a las transparecias que
dan calor y lo mejor, percibo que es una correspondencia con un cielo hermoso.
y creo que por esos paisajes se despinta y se contractura
el cuello.

mirà:

ahora toda la ropa es negra,
vestidos estampados de ferias,
polleras de monjas fuera de catàlago.

olor a lysoform  en el escobillòn
que barre las migas y palabras
de las paredes.


colecciòn de atrapa excusas.
el dolor de la liberaciòn
que apagaba el alma.

no pude saltar, no tengo balcòn,
no pude abrir el gas, lo sentìa inutil,
no pude estrenar mis nudos, no tengo tirantes.
no pude dar ese paso, mejor lo pienso romànticamente
y no quiero èse final pero si la construcción emergente de
la misma. pensando que la mochila està lista. riendo
con el psicoanalista que  libera dos viernes
y por eso me regalò una locaciòn para admirar-

ahora, hay un auto volcado desde donde chorrea sangre
y yo tengo dos juegos de llaves.

sentir ofiuco -reversionar serpientes-

torpe

cayendo en precipicios marinos

ahogándome por no saber frenar,

por no flotar màs que  galaxias

en pleno auge de explosiòn.

asì, torpe hasta para ofrecerte  oraciones sin finales

donde sòlo  logro que las palabras queden desmenuzadas y dormidas.

habitando la incomodidad mental, pero en plena
consciencia disfruto  el sabor de
la jaula adornada para derretirme  àcida en
telarañas que atrapan por la complejidad de la creaciòn.


y me entrego a la trama. dono el dolor.
traspaso el alimento carnal.


increìble  que seas un estilo de  placebo
favorito.

¿Què pasa en la transformación  de

algunos delirios selectos que se vuelven

culpa externa y jamàs propia de esta


pesadilla de palabras que no concluyen?


el frìo silba poemas dadaìstas,
escarcha adosada a la cama,
castillos en Irlanda
y un primer ojo
en la altura equivocada.

¿còmo se llega a las flores
germinadas desde tu sonrisa?