ahora toda la ropa es negra,
vestidos estampados de ferias,
polleras de monjas fuera de catàlago.

olor a lysoform  en el escobillòn
que barre las migas y palabras
de las paredes.


colecciòn de atrapa excusas.
el dolor de la liberaciòn
que apagaba el alma.

no pude saltar, no tengo balcòn,
no pude abrir el gas, lo sentìa inutil,
no pude estrenar mis nudos, no tengo tirantes.
no pude dar ese paso, mejor lo pienso romànticamente
y no quiero èse final pero si la construcción emergente de
la misma. pensando que la mochila està lista. riendo
con el psicoanalista que  libera dos viernes
y por eso me regalò una locaciòn para admirar-

ahora, hay un auto volcado desde donde chorrea sangre
y yo tengo dos juegos de llaves.