radares atados en el patio

con personalidades plutónicas

se alimentan de hologramas turquesas.

y se rompe la piel, por la retención de un presente

que suda silencios 

y  celebra por cuenta propia

reservando una habitación en la Luna,

-siempre y cuando se generen lluvias siderales.

 para solapar la timidez de hablar-

 

Todavía, en cualquier vida, no usa espejos

 ¿quién se mira? ¿hay que mirarse? 

Intentó clavarse cuchillos creyendo que era visionaria ¿cómo son los ojos? 

Se cepilla la piel, se humecta las piernas con algunos gestos de tu perfil sonriendo.

 Quiere que tu deseo arda en sus dedos y quiere deseando en un querer sin tiempos, además,

 se excita por el sudor cayendo en su frente, en el medio de su cara, en la panza que se infla

 y se achata en cada respirar exagerado, en los poros dilatados por tus palabras pronunciadas

en un delirio momentáneo de algo: porque tu sudor tiene gusto a lluvia.

 Le dejás, en su piel, gusto a petricor.

Todo arde, y se agiganta en los días de rezongos por parte  de los abrazos

que se  reproducen al pensarte y quedan en espera para dormir. 

y de manera incomprendida se hacen añicos en el diálogo cariñoso.

.descansar.