magnífica la devastación perturbada de

la hoja pudriéndose en el recipiente

que perdura los inviernos de tus visitas.

escupo tintas,  un oficio vil

porque te puedo recordar.

son esas horas de fregar las percepciones

  por conjeturar cuánta es tu voluntad. 

todo un recorte. un adosado en las tildes.

pero siempre, con delicadeza y el abrazo

derretido a la altura de las orejas.