las astillas cortan los
retazos de alma que
se permutan para que
las tormentas me regalen
sueños en donde se huela
tu hombro izquierdo  movièndose
como si bailara hacia
las estrellas que se muestran
cegadoras y burlonas de no
alumbrar los infortunios
que se aproximan
en forma de perturbación  bufona.