Sin querer ver

Después de nadar en las sonoridades de la emoción
y de dormir sin tiempos en los brazos de la espera.
Después de las confesiones absurdas que se convirtieron
en anécdotas, y de los vuelos salivados que hacían cosquillas.
Después de que bailamos en los bosques repletos de
laberintos y que me mostraste a no tener miedo a la oscuridad, porque
en ella construístes calesitas de fantasías donde el vértigo
hacía que me sujetara más a tus manos deformes.
Después de todo lo mágico, sospecho, que la bicicleta
te perdió en algún laberinto circunstancial para hacerme
llorar sin cansancio y para que el insomio me convierta, de manera
tan cruel
en un desperdicio de sueños.

Por ejemplo...

Con la espera estrujada de insomio
hunde la cara en el vacío perfumado;
solicita respuestas  a las desilusiones
que la acosan en cada abrazo y
promesa sin tiempo.
Tiene en  las manos las palabras
que le sirvieron de jabón para
limpiar sus miedos; pero ahora: no.
Se le quiebran los músculos al andar
y la sangre es ácida: eso puedo traerle
suerte. Como siempre, cuando los planes
se vuelven hielo sólido en su realidad.

Emoción.

Cerquita de casa y con la ausencia a cuesta,
la emoción castigada vara las acciones a seguir
impidiendo la circulación de risas en la principal
arteria que desemboca en amor silenciado.
Pero no importa, porque se avecina un huequito donde
se infiltrarán
cosas que no se sabe; pero palabras seguro que no.
 

Herejes!

Bonitas las puntas de tus dedos que vomitan herejías
líquidas de insomios. Vil, la actitud del reloj, perpetuando
las alarmas de la noche que clarea servil al mundo mareado.
Ayer nacieron estructuras de bibliotecas en la bañadera de
 la casa de la cebra más importante de ningún lugar. En ese
mismo momento la pintura salía desde los oídos y la propiedad
de las nadas se hizo pública. Fue el ejemplo del jazz mal grabado,
escaleras arriba hacia los brazos de la conquista, gótico y sin siglos.
Se producen  y reproducen errores, pero no importa. Es creación igual.

En bambalinas ♥.♥

jugar

todo es aplastante desde que
la humedad de la desesperación nos arremolinó
contra la pared que se derrumbaba a medida
que el tiempo sangraba pariendo el final.y esos días
sin estaciones, y esos segundos de marcar el teléfono
con miedo, y esas noches que las calles nos encontraban
humeando risas, aspirando bolsitas de brillantes
paraísos que terminábamos contruyendo en
el baño y en cualquier lugar, y esos abrazos  torpes junto a las canciones
que nacían y novelas frustradas...todo eso hace que llore.
porque ahora 
nada es tan sencillo como largarme a llorar,
cerrando los puños y golpéandome las piernas
desobedientes.
y es ahí cuando los libros consuelan y cuando
sin esperarlo aparecés con novedades que en
nada sorprenden.
-molestando, como siempre-

♥

Tengo miedo a que se enojen. Si te animás intentalo;
pero los libros son mis amantes perfectos y preferidos.
¿Un humano? ¿Hombre? ¿Mujer?. Nah! quizás es
que no estoy acostumbrada a que me quieran y me
paraliza la idea misma de abrazarte.
Qué se yo!
Tengo lecturas pendientes...

Gustito

Te mando sabores a la distancia
estampados sobre barriletes recortados
y creados con cartapesta. Espero las
sinrespuestas sentada en el banquito
clavado sobre la casita destruída.
Si tardás  mucho voy hasta la esquina
donde está la calesita oxidada.
Por las dudas. ¿Voy o  me quedo?

Espera sin tiempo.

(Dibujo de Daniela Casal)

¿Qué pasa? ¿Vas a analizar la infancia desarmada o vas a sermonear consejos rebalsantes de moralina estúpida? La verdad es que  pienso “aunque sea  pongo cara de nada y te mire con expresión vacía reflejando un interés absurdo”; pero no. Mejor no.

Se levanta y se deshace del abrazo de la intolerancia que susurraba tonterías a las piernas dormidas. Mirá, la verdad verdadera es que si alguien sale lastimado no sos vos, ni yo, ni los demás. La que sale lastimada acá es la señorita Distancia que cada día está más delirante.

Hago el esfuerzo de buscar un punto fijo  para no ver tu expresión absurda frente al tiempo que te arrastra a un mundo real de dolor. ¿Cómo aguantar todas las palabras que te está diciendo ahora? ¿Son las mismas que anoche se revolcaban conmigo entre las sábanas transpiradas? ¿Son ellas?

Estornuda. Patalea. Grita. Moquea. Siempre con esa expresión obsoleta intentando manifestar dolor o arrepentimiento. Si lo supiera pondría el qué es. Pero el tiempo es un ser raro.

Aún sigo esperando el ruidito del pedal que se asimila a repique de tambor mal curado. Y quedo sin ansias de revolver deseos prometidos porque  el obturador absorbió  la no imagen del beso.

El tiempo fingiendo estar despedazado se sienta  a aspirar las insinuaciones de libertad mientras yo me voy para no escucharlo disparar frases de qué hacer y cómo actuar.

La bicicleta llega, pasa veloz, se hace ver , y antes de saberlo, los rayos divinos lograron una perfecta abducción de nuestros ojos. Nos rozamos. Nos saludamos. Nos regalamos comentarios sin sentido alguno. Nos esperamos.

Eso hacemos. Esperar.

No voy a invitar a la ansiedad en esta construcción sin sentido aparente; porque aunque suene a remordimiento, espero tenerte en el collage de los deseos nacidos desde tus sonrisas.

¿Te espero descansada de pasados entonces?

Arándanos...

El té está suave, chorreando besos y anudando nostalgias.
Hace ruido la espera pronunciada, sin aceptaciones, sin
intermediarios.Remojando las sensibilidades y dejando de
lado lo importante me ahogo en malgustos desesperados
de anclar en la vereda mientras el collage de vértigos
espeta un "buenas noches".
Y quedo  en comunicación telefónica con Ausencia.
 No la entiendo, habla rápido y no calla.
 Se queda por más que corte todo con ella...
Es por la humedad, dijeron; por eso no llamás.