hoy cuando me acostè, no dormì.
tenìa miedo de las sombras que las letras hacìan
desde las paredes y muebles.
y aunque duerma con la luz prendida, se que  las sombras son bravas.
tapada hasta la nariz, sudando, con las manos sosteniendo la sàbana
por temor a ser destapada, la miraba sin pestañear.
entonces la vi con nitidez cuando se estirò: saliò escondida de una oraciòn y llegò
hasta el techo, en donde se enredò un poco con las telas de arañas.
se achicaba, se contraìa, tomaba impulso pero no era suficiente.
las arañas, al parecer, son hàbiles tejedoras.
le hablè. entrecortada.
no contestò.

abrì los ojos que ya creìa abiertos.
sentì que no habìa dormido.
y tal vez lo hice.
¿te llamè?