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habitàs en cada ruido del segundero,
y en la alarma diaria que se pospone
para descansar un ratito màs.

estàs impregnado de actos inevitables
que se despiertan cuando la tarde
decide ragalar un poco de frìo
y otro tanto de lluvias que sangran condolencias
ante nuestro silencio que se cree relàmpago.
porque naciò cansado de reinventarse.

en la casita despintada de tiempos,
las flores del portòn se inmolan
los pastos se suicidan con insectos
y nuestros pies vestidos de puertas
se hunden en barro plateado.

nadamos.
en esa pequeñez de no necesitarnos
para avanzar hacia las caderas del sueño
que està cosiendo a las nubes para que dejen de
desnudarse y largar a la tierra pedazos de su alma lìquida.

y  logramos crear  un  arcocoiris pixelado
de emociones y colores lavados a mano.

*hacemos buen equipo*