Tenìas que pintar la ùltima sìlaba del verbo mal pronunciado que exclamò el chirrido de èse objeto casi identificado por la tontera de no mover las penas de lugar.
 Tenìas que pintar la sìlaba y dejarla con aire de reliquia, asì la miraríamos y tendrìamos motivo de charla.
Pero es cierto. La madera abriò su panza y nacieron brotes de nuestras escupidas sin rebotes. Entonces ¿què hay para pintar en estos dìas?
Terceros que hablan. Vomita lo bàsico.


El agua te llega a los tobillos, hace espuma, baja arremolinada entre las piedras; te gusta el frescor y el olor a madreselva;  hay montañas verdosas y hay rocas desprendiéndose. Se  intenta contenerlas con alambrados fuertìsimos, pero igual caen.Una rebota cerca de donde estàs y hacès un gesto de sorpresa que actuaste por las dudas.
Ahora  fumàs porque pensàs que eso te integra. Adolecès el propio interés para llorar en hombro ajeno y asì te inclinàs con un dolor cubierto de Sol que te quema hasta las uñas.
Caminàs con los ojos cerrados. Parece que disfrutàs, pero se que fingìs sentir la naturaleza que te rodea. Vos, seguro, te sentìas superior que todo, pero manifestàs que "què bàrbaro el universo, somos nada" y seguro reìs buscando que los otros participen de tu sin gracia.

Extraño tu estado singraciosismo. No siempre. Sòlo cuando te veo en esas situaciones. Dan ganas de decirte que sos tierno intentando ser lo que los demàs no saben ni siquiera què son. Ingenuo.
Un poco desorientado màs que dudoso. No te merecen. No te merecès.

Tenès el pantalòn arremangado, porque con los cortos te picarìan los mosquitos. Y ahora te arrepentís.  No estàs cambiando en nada, seguìs potenciando los mismos lamentos. Tu entusiasmo se desvanece cuando el cuarto es bebible, saborizado a recuerdo sin sentidos. Tu cara lo dice todo, de verdad. Lo leo en tu gesto.

Porque siempre te adivinè por los gestos;  y supe del final y del ahogo mental que me tenìas preparado cuando vi que aùn tenìas agua pegada en los tobillos.

chapoteo.